Флёра, затаив дыхание, разглядывал карабин в своих руках. Он лежал среди искореженных останков войны — ржавых пулемётных лент, пробитых касок и колючей проволоки, впившейся в землю, словно змеи. Сердце юноши билось в унисон с далёкими залпами, напоминая о том, что каждая минута промедления может стоить жизни. Сжав холодный металл, он твёрдо решил: путь его лежит в лес, к партизанам.
Тёмный лес манил его не как убежище, а как шанс на месть. Под слоем грязи и усталости в душе Флёры горел огонь, зажжённый гибелью родных и разорением дома. С каждым шагом вглубь чащи он чувствовал, как тревога сменяется решимостью. Впереди его ждали незнакомые тропы, но он знал — там, среди деревьев, его ждут те, кто продолжает бороться.
